Chegou a altura de mais um episódio do Experimento Hinge™, onde continuo a tentar perceber como é que dois adultos que supostamente se inscreveram numa aplicação de encontros chegam ao ponto em que realmente...
DATA.
Eu sei. Conceito radical.
Temos uma partida, uma personagem que regressa e mais uma jogada ousada da minha parte.
Sentir a minha falta agora é oficialmente... desaparecer de mim
Vamos começar por Missing Me.
Desfaço o match com ela.
Penso que o prazo de prescrição aplicável já expirou.
Tínhamos combinado sair. Ela disse que o domingo poderia dar certo. Sugeri um lugar. Dei-lhe o meu número. O domingo chegou e passou. Entrei em contacto depois para confirmar.
Nada.
A dada altura, é preciso parar de ficar a olhar para o micro-ondas à espera que algo cozinhe quando não há comida nenhuma dentro dele.
Então, desemparelhei.
Não há raiva. Nem ressentimentos. Nem uma sequência dramática de fim de relação acompanhada por uma música da Adele.
Além disso, ela tem o meu número.
Se ela quiser entrar em contacto comigo, pode fazê-lo.
E se ela não o fizer?
Essa também é uma resposta.
E assim termina a Era "Saudades de Mim" do Experimento Hinge.
Ela veio.
Ela combinou.
Ela quase namorou.
Ela desapareceu.
Sinceramente, os argumentistas podiam ter dado um final melhor àquela personagem.
Entretanto... Lembras-te da Gina?
Na verdade, Gina é anterior a Missing Me no Universo Cinematográfico do Hinge.
Temos comunicado esporadicamente, mas ainda estamos presos naquele estranho purgatório das aplicações de encontros, onde duas pessoas fazem "match" e ocasionalmente trocam palavras sem se aproximarem de um encontro a sério.
Ontem de manhã, perguntei:
Bom dia, Gina! O que vai fazer hoje? Está disponível neste fim de semana?
Ela respondeu!
Ela estava a caminho de uma reunião às 9 horas em Shallotte.
Olha só para isto!
INFORMAÇÃO!
Uma localização.
Uma atividade.
Uma frase completa!
Naturalmente, desejei-lhe uma boa viagem e perguntei qual era o objectivo da reunião.
Mais tarde, nessa noite, fiz o seguimento:
“Como correu a sua reunião?”
E hoje decidi que já chega.
Era tempo de outra manobra ousada.
Eu pedi o número
Sim.
Eu enviei:
Qual é o seu número?
É isso.
Sem redação.
Sem discurso.
Sem código Morse.
Não há dança interpretativa.
Não há uma explicação em 17 partes sobre o porquê de a troca de números de telefone poder eventualmente facilitar o encontro de dois adultos em algum lugar para comer.
Qual é o seu número?
Quatro palavras.
Estou a tentar agilizar este processo.
Eu gostaria de conversar.
Gostaria de sair do aplicativo.
E, no final de contas, gostava de ter um encontro.
Lembra-se de datas?
Duas pessoas encontram-se num local predeterminado aproximadamente ao mesmo tempo.
Eles sentam-se.
Eles conversam.
Talvez comam.
Ninguém desaparece sem dar explicações a meio da entrada.
Pelo menos é assim que me lembro deles.
A Gina está agora no relógio
Não espero uma resposta imediata.
As pessoas trabalham.
As pessoas têm famílias.
As pessoas viajam para Shallotte para participar em reuniões.
As pessoas têm vidas que não giram em torno de verificar o Hinge a cada sete minutos para ver se algum careca fez outra pergunta.
Eu entendo isso.
Mas também estou a mudar a minha abordagem para esta experiência.
Não estou a colecionar fósforos.
Não me interessa se o meu perfil diz que tenho uma combinação, dez combinações ou cem combinações.
Uma combinação que nunca se transforma numa conversa não é particularmente útil.
E uma conversa que nunca evolui para um encontro também não é exatamente o que procuro.
Assim, darei alguns dias à Gina.
E se algo resultar daí?
Fantástico.
Vamos trocar números.
Vamos conversar.
Vamos elaborar um plano.
Vamos encontrar-nos.
E se nada acontecer?
Outra partida será removida.
Sem drama.
Sem hostilidade.
Justo...
Seguinte.
Talvez seja essa a lição
Começo a achar que o namoro online exige uma estranha combinação de paciência e saber quando deixar de ser paciente.
É preciso dar tempo às pessoas.
Mas também não se pode passar três semanas a tentar extrair uma conversa de alguém como se estivesse a interrogar uma testemunha hostil.
"Como correu o teu dia?"
Silêncio.
“O que vais fazer este fim de semana?”
Silêncio.
"Gostaria de sair?"
Silêncio.
Qual é o seu número?
A dada altura, vou precisar de um candeeiro, um quarto sem janelas e dois detetives a fazerem o papel de polícia bom/polícia mau.
Procuro alguém que realmente queira participar.
Alguém que retribui as perguntas.
Alguém que queira conversar.
E, eventualmente, alguém que se queira encontrar.
Isto não parece irrazoável numa aplicação concebida especificamente para que as pessoas se conheçam.
Mas já me enganei antes.
Situação atual das dobradiças
Kelli: Foi-se.
Saudades: Oficialmente desfeito o match. Ela tem o meu número caso mude de ideias.
Gina: Ainda viva! O último lançamento foi feito:
Qual é o seu número?
Agora, resta aguardar.
Novamente.
Mas apenas por alguns dias.
E algures, provavelmente estendido numa minúscula cadeira de praia imaginária usando óculos de sol, Steve, a Iguana, está a observar todo esta experiência a desenrolar-se.
Está a começar a parecer extremamente confiante.
Não se acomode, Steve.
Mas...
Mantenha o domingo livre.
