O que consigo ver, o que não consigo controlar

Já escrevi anteriormente sobre a luta com a minha mãe e o seu segundo AVC, sobre o estabelecimento de limites com o meu pai e, mais recentemente, sobre como a sua casa está cada vez mais desorganizada. Quero partilhar o que tenho observado — e o que estou a aprender a fazer a esse respeito.

Sou um alcoólico em recuperação. Estou sóbrio há 17 anos. Acredito que sempre tive uma mente propensa ao vício. O álcool era a minha principal forma de lidar com a vida — ou de a evitar —, mas a comida, a televisão e outras coisas também me podiam dominar. A certa altura, cheguei a pesar pelo menos 159 quilos. Digo "pelo menos" porque foi até aí que a balança parou.

Compreendo que o alcoolismo é uma doença e que a genética pode desempenhar um papel. Herdámos genes de ambos os progenitores. Mas a recuperação também me ensinou a não apontar o dedo nem a rotular ninguém. Só a própria pessoa pode identificar o seu vício. Posso falar sobre a minha experiência e notar semelhanças, mas não posso diagnosticar o meu pai.

Há muito tempo que reparo que ele guarda coisas "por precaução". Há medicamentos fora de prazo, papéis empilhados perto do computador que nunca parecem ser lidos e correspondência antiga. Ultimamente, também tenho notado um aumento na quantidade de alimentos processados ​​que chegam a casa através da Amazon.

Quando a minha mãe vivia em casa, não comprava tanta comida pouco saudável. Sem ela por perto, as escolhas do meu pai parecem estar a mudar. Não vou estar a controlar o que ele compra nem tentar gerir a casa dele.

Esta manhã, tirei uma fotografia do primeiro andar — da cozinha e da zona da TV. Nunca foi uma foto digna de uma revista de decoração, mas costumava ser mais organizada e abastecida de opções mais saudáveis. Foi difícil ver a diferença.

Mesmo assim, perceber algo não significa que o possa controlar. Estabeleci os meus limites. As escolhas do meu pai são dele, e a minha recuperação e bem-estar são da minha responsabilidade proteger.

É o que é. Posso preocupar-me, ser honesto sobre o que vejo e deixar de lado o que não me cabe gerir.

Duas histórias sobre a recuperação que tiveram impactos diferentes esta semana

Na segunda-feira, ouvi duas histórias muito diferentes que envolviam duas pessoas muito famosas. Ambas me fizeram pensar sobre a recuperação, a sobriedade, a adição e algo que nós, que estamos perto da recuperação, aprendemos muito rapidamente:

Não existe linha de chegada.

A primeira história era sobre Brad Pitt.

Não falei com o Brad Pitt. Ele não me ligou ultimamente. Não tomamos um café juntos. E até que ele me convide para sair, só posso basear-me no que ele disse publicamente.

Numa entrevista recente à Esquire , Pitt falou sobre ter estado sóbrio durante sete anos e depois ter decidido voltar a beber. Descreveu o seu consumo atual como mais moderado e reconheceu que já houve algumas ocasiões em que percebeu que grandes quantidades não lhe faziam bem.

Este é o mesmo Brad Pitt que agradeceu publicamente a Bradley Cooper em 2020 por o ter ajudado a ficar sóbrio.

Não estou aqui para julgar a decisão de Brad Pitt.

A recuperação é algo pessoal. O que funciona — ou não funciona — para Brad Pitt é problema dele.

Mas a história dele chamou-me a atenção porque já tinha ouvido versões dela antes.

Já participei em reuniões e ouvi pessoas falarem sobre anos de sobriedade antes de finalmente decidirem que já não precisavam de recuperação.

Talvez as coisas fossem diferentes agora.

Talvez já tivesse passado tempo suficiente.

Talvez tivessem aprendido a lição.

Talvez desta vez pudessem beber como uma pessoa "normal".

E às vezes começava exatamente assim.

Moderadamente.

Uma bebida.

Um copo de vinho para acompanhar o jantar.

Apenas em férias.

Apenas aos fins de semana.

Até que deixou de ser moderado.

Estas são as histórias que ouvi. Isto não significa que a história de Brad Pitt vai terminar da mesma forma. Não o conheço, e nem eu nem ninguém devemos fingir que sabemos o que o futuro lhe reserva.

Mas isso faz-me lembrar porque é que a recuperação nos pede para nos focarmos no hoje.

Não daqui a sete anos.

Não há sete anos.

Hoje.

E então surgiu Hayden Panettiere

A segunda história foi muito mais difícil de ouvir.

A atriz Hayden Panettiere morreu aos 36 anos, em Greenville, na Carolina do Sul.

Eu conhecia o trabalho dela. Assisti a Duelo de Titãs. Assisti a Eu Amo-te, Beth Cooper. Assisti a Scream 4.

Ela era alguém que eu via no ecrã há anos.

Ela também tinha falado publicamente sobre as suas lutas contra o vício e a depressão.

Segundo as autoridades, Panettiere foi encontrada inconsciente e em paragem cardíaca. Os socorristas tentaram reanimá-la, mas foi declarada morta. A autópsia não encontrou qualquer trauma que tenha contribuído para a sua morte.

No momento em que escrevo isto, a causa e a forma oficiais da sua morte ainda não foram determinadas. Os resultados toxicológicos ainda estão pendentes.

Isso é importante.

Não vou afirmar que o vício lhe causou a morte enquanto os investigadores não tiverem chegado a essa conclusão.

Não vou transformar a morte de alguém em especulação.

Mas ouvir falar da morte dela ainda me fez pensar na recuperação.

Porque já vi o que o vício pode fazer.

Conheci pessoas que chegaram perigosamente perto da morte.

Conheço pessoas que voltaram.

E conheci pessoas que não o fizeram.

Existe uma solução

É exatamente por isso que estou a escrever isto.

Não porque Brad Pitt tenha decidido voltar a beber.

Não porque saibamos o que terá provocado a morte de Hayden Panettiere.

Estou a escrever isto porque alguém que esteja a ler pode estar a passar por dificuldades neste momento.

Alguém pode estar a perguntar-se se realmente tem um problema.

Alguém pode estar sóbrio há anos e pensar: " Talvez eu tenha percebido tudo agora".

Alguém pode ter tido uma recaída ontem e acreditar que deitou tudo a perder.

Outra pessoa pode estar sentada sozinha, pensando que não há outra saída.

Existe.

A recuperação não é um exclusivo das celebridades.

Não é algo reservado apenas a pessoas com dinheiro.

Não está reservado apenas a pessoas que não tiveram recaídas.

Não é algo reservado a alguém que tenha atingido um "fundo do poço" imaginário

Não precisa de esperar até que tudo acabe.

Não precisa de esperar até que a sua família desista.

Não precisa de esperar até estar sentado num hospital.

Não precisa de esperar até estar a morrer.

Existe uma solução.

Existem reuniões. Existem programas de tratamento. Existem profissionais. Existem comunidades de recuperação repletas de pessoas que compreendem exatamente o que é perguntar-se como raio é que a vida chegou a este ponto.

E há pessoas dispostas a ajudar.

Por vezes, a parte mais difícil é simplesmente admitir:

Já não consigo fazer sozinho.

Não precisa.

Quer alguém tenha sete horas, sete dias, sete meses ou sete anos, a recuperação acontece sempre da mesma forma.

Hoje.

Assim, amanhã, tentaremos fazer isso novamente.

Existe uma solução, e está disponível para todos.